La locura

La locura

 La locura es un poeta derrotado

que murió en un cielo nublado.

Es una piel en el camino

que se disuelve con el vino.

Es un par de ojos oscuros,

un rocío de otoños crudos.

Una rotura de trazos,

una tarde entre tus brazos.

Es un baile de caracoles,

un entierro de faroles.

Es la excusa de los sabios

para el roce de tus labios.

Es un mes de Lunas llenas,

un papel que corta venas.

La locura es simplemente

tú, vagando por mi mente.